Peu avant les tristement célèbres invasions Noxienne qui ravagèrent Ionia naquit celle qui deviendrait l'Exilée Brisée.
Riven donc, puisque c'était son nom, vit le jour à Noxus même. Descendante d'un grand général Noxien, elle ne connut presque que celui ci suit à la mort de sa mère, quelques années après sa naissance. Ce fut son père qui la poussa vers les arts militaires, perpétuant la tradition noxienne "Seuls les forts survivent." tant et si bien qu'a 7 ans à peine, elle maîtrisait déjà la simple lame que lui avait offert son père. Mais ce n'était pas assez, il lui en fallait plus. Rapidement, elle se spécialisa dans les armes lourdes, fascinée par les immenses lames caractéristiques de Noxus. Plus rapide, plus forte, plus intelligente et plus douée que la quasi totalité des sa sélection, Riven nourrissait de grands espoirs, et nombreux sont ceux qui en avaient placés en elle. Son ascension semblait fulgurante, et bientôt les rues de Noxus ne résonnaient que d'un nom ... "Riven".
Alors qu'elle allait atteindre ses 18 ans, Riven fut nommée Primus Inter Pares, titre honorifique au prestige immense accordée à l'élite Noxienne. Riven, à peine femme, obtenait ainsi les plus grands honneurs auxquelles elle avait rêvé toute son enfance, ainsi que la Lame Runique qui va de pair avec elle, aujourd'hui dernier symbole de ce qu'elle fut, dernier objet de fierté et de gloire.
Dirigée vers le front à la tête de l'escouade Fury, Riven devait accomplir son baptême du feu à Ionia, selon le programme de "Rééducation de la population Ionienne" lancé par Noxus. Reléguée à l'arrière des lignes, l'escouade Fury se contentait de suivre les premières lignes.
A travers les paysages annihilés et les forêts en flammes, à travers Ionia en pleurs, la confiance et la volonté de Riven commencèrent à vaciller. Ici, dans cet enfer, dans ce chaos inexplicable, dans ce fouillis inextricable de sang et de cadavre, il n'y avait nul gloire. Les glorieux combats pour lesquels vivait Riven s'étaient évanouis, remplacé par des monceaux de cadavre, des morceaux d'humain éparpillé ça et la. Et elle était chargée d'achever ceux qu'il restait. En vérité, tout cela n'était qu'un mensonge. Une trahison odieuse ... Il ne s'agissait pas d'une rééducation, mais d'une extermination. Qui en était responsable? Noxus? Non, Riven ne pouvait si résoudre. Jamais sa patrie n'aurait comploté telle trahison. Et pourtant ...
Les décombres d'un nouveau village s'étalaient peu à peu sous ses yeux. Un de plus. Elle avait arrêté de compter depuis bien trop longtemps. Elle se contenta de marcher, les yeux baissés, dans le mélange de boue et de sang qui la suivait partout depuis plusieurs jours, accompagné par l'odeur pestilentielle de mort qui envahissait l'atmosphère au rythme de l'invasion elle même. Un sanglot la tira de sa torpeur quelques instants ... Mais ce n'était que pour replonger dans des pensées plus sombres encore. Un enfant. Une petite fille, probablement la dernière survivante du village. D'un seul geste, Riven ordonna à deux de ses hommes d’exécuter la gamine. Elle n'aurait eu le courage de le faire elle même ... La tête baissée, Riven n'entendit que deux cris, et le bruit sourd du corps qui tombe par terre. En relevant les yeux, elle aperçu le corps de ses hommes, dans la boue, à coté de dizaines d'autres ... Dont certains se relevait, comme des cadavres animés de morbides desseins. En croisant le regard de l'un deux, malgré tout, la jeune Noxienne put s'apercevoir que les supposés cadavres était en réalité bien en vie  ...
"RETRAITE" hurla t'elle à plein poumons à son escouade, organisant rapidement la défense. Inutile, mais désespérée. Elle était encerclé. Aucune échappatoire, aucune issue. Seul la mort. Mourir? Mourir comme un lâche? Mourir sans combattre? Jamais. Seuls les forts survivent. Si elle était assez forte, elle survivrait. La Lame Runique à la main, la jeune femme se lança corps et âme dans la bataille, chargeant les lignes Ionienne avec toute la puissance apprise et maîtrisée pendant des années. Elle n'avait aucune chance de s'en sortir. Pas à un contre cent.
La terre explosa en une gerbe de liquide vert, qui s'attaqua rapidement aux derniers semblants de végétations alentours, avant de faire fondre jusqu'à la pierre. Une deuxième explosion, plus à droite. Une troisième, plus proche. Riven s’arrêta de compter la, ne cherchant qu'a fuir la pluie mortel d'acide qui ravageait le champ de bataille, prenant la vie des hommes par poignées, dizaine de morts par tir, triste destin des Ioniens comme des Noxiens.
Nul ne sait par quel miracle Riven sortie vivante de cette enfer. Elle même ne le sait probablement pas non plus ... Peut être un jugement divin pour la punir des atrocités qu'elle à commise. Peut être une deuxième chance, une rédemption.
Toujours est il que celle que Noxus célébrait comme Riven, Primus Inter Pares et fierté de la nation, est morte, et que désormais seul subsiste Riven, l'Exilée aux ailes brisées.









Le soleil rit gaiement dans un ciel bleu saphir, parsemé ça et la de nuages immaculé, comme des traînées de coton effiloché bercés par le vent qui les déplace à son bon gré.
Les immenses montagnes, caractéristique d'Ionia, se découpe nettement dans le ciel azur. Sur leurs flancs, la végétation luxuriante pousse abondamment en ce début de Mai, et en contrebas une série de maison typiquement Ionienne profitent de ce petit coin de paradis, non loin de la rivière qui s'aventure en sinuant a travers les montagnes.
Devant l'une d'elle, légèrement à part des autres, une vieille femme s'affaire, s'occupant sans relâche du petit jardin qu'elle à mis tant d'années à confectionner. Des tapis de jeunes fleurs qui n'attendent qu'un signe pour fleurir s'étende au milieu d'autres, déjà en fleurs, harmonie de bleu, de rouge et de jaune, non loin d'arbres magnifiques porteurs de fruits délicieux. La vieille dame contemple ce qui est désormais son oeuvre d'un sourire satisfait, bienveillant. Elle se relève en douceur, veillant à ne pas brusquer son corps rattrapé par la vieillesse. Malgré l'âge, elle est restée vigoureuse et pleine d'énergie, et bien que désormais moins forte, ridée par les années, fragilisée par le temps qui passe, ses yeux brillent toujours de la même flamme, son cœur n'a cessé d'être fort, brûlant toujours de la même passion qui l'animait il y'a des années de cela.
Des hurlements se font entendre au loin, séries de petit cris qui se rapproche à grande vitesse. La vieille femme ne peut empêcher un sourire heureux de se dessiner sur ses lèvres. Elle connait bien ces bruits, les cris des enfants qui, s'échappant des maisons voisines pour jouer, viennent souvent la voir dans la vieille bâtisse ou elle s'est retraitée. Rapidement, en effet, une ribambelle de petit gamin déboule sur le chemin, courant et hurlant de plus belle à la vue de la grand mère, chacun voulant être le premier à déguster les fruits délicieux que renferme le jardin paradisiaque. Malgré leur hâte et leur enthousiasme, tous arrêtent de se chamailler en arrivant dans le jardin, par respect pour la vieille dame, évitant précautionneusement d'abîmer la moindre pousse.
Le petit dernier arrive en traînant la patte. C'est un petit bout de quelques printemps à peine, qui tient tout juste sur ses jambes et qui malgré son jeune âge, à appris à suivre ses camardes avant même de savoir parler. Il arrive en courant, ne souhaitant surtout pas être en reste, et se précipite sur la vieille femme avec un grand sourire, la fixant de ses immenses yeux émeraudes: "Mamie Ri'en" lance t'il tout fier et joyeux de connaître le nom de la dame.
C'est sous les yeux rieurs et chaleureux de la gardienne des lieux que le petit groupe d'enfant se jette sur les fruits magnifiques, croquant à pleine dents dans les poires délicieuses et les superbes pommes, savourant avec délice les fraises à profusions et les milles autres fruits divin.


Le crépuscule tombe rapidement. Les gamins sont rentrés chez eux depuis un moment déjà. La vieille dame, elle, rentre chez elle également, et se fait rapidement de quoi manger. Elle déguste son frugal dîner dans son salon, absorbés par leurs contemplations. Accrochée au mur, en effet, une lame aussi épaisse qu'étrange brille sous la lumière. A première vu, l'arme est inutilisable, car brisée en deux. Dans la pénombre, la lourde lame semble être faite d'une pierre noire comme la nuit, impénétrable comme les plus épaisses ténèbres. Pourtant, en son centre brille une autre pierre, d'un vert émeraude, véritable joyaux aux milles reflets fantomatique. Juste sous la lame brisée, relique des temps anciens au lourd passé, on peut apercevoir une autre arme, non moins étrange. Un minuscule pistolet, principalement constitué d'un tube aux lueurs saphirs, qui scintille d'une énergie surnaturelle dans l'ombre. Le spectacle des deux armes côte à côte est aussi fascinant qu'effrayant, symbole d'un époque révolue depuis bien longtemps, mais qui pourtant gardent encore tout leur sens aux yeux de la propriétaire.

Celle ci à tôt fait de se coucher, épuisée par sa dure journée de labeur, sombrant bien vite dans le royaume des rêves, entre les bras de Morphée. Comme chaque nuit depuis trop longtemps déjà, sa main s'est refermée dans le vide. La vieille femme, elle, s'est réfugiée dans le monde des songes.
Une myriade d'image défile dans sa tête, devant ses paupières closes.
"Plus vite." La voix est dure, sèche. "Seuls les forts survivent." La gamine hoche de la tête en entendant les ordres de son père, et elle reprend le même mouvement, la main serrée sur la garde d'une lame trop grande pour elle. Une frappe à droite, une frappe à gauche, et d'un seul coup elle s'élance en bondissant, trébuchant une fois encore, s'écrasant au sol en se meurtrissant l'épaule, sous le regard noir de son père. La terre se change en boue, mais la jeune femme reste au sol. Elle à grandie, et est désormais en âge de devenir une véritable femme. Mais le sort semble en avoir décidé autrement, et autour d'elle, la guerre fait rage, véritable tempête de feu et de sang, tourbillon insensé de cadavre et de flammes virevoltantes qui dansent devant ses yeux horrifiés. La fuite. Courir. Une seule solution, s'échapper. Survivre. A tout prix. Seuls les forts survivent. Forte ou non, elle veut vivre. Mais impossible de sortir de ce piège, de ce trou à rat. La boue l'attire, elle s'enlise, s'enfonce de plus en plus. Une petite main la tire tout à coup. Elle se relève avec difficulté. Elle ne reconnait que trop bien cette main. Deux yeux roses brillent dans le noir, et la jeune femme se dessine de plus en plus nettement. Son visage fin d'abord, encadré par de longs cheveux bleus qui tombent dans son dos en deux nattes parfaitement tressée. Peu à peu, elle apparaît entièrement, ses membres fins venant enlacer la jeune femme qu'elle à sauvée. Celle ci se blottit contre sa sauveuse, mais ses bras se referment dans le vide, attrapant au vol quelques flocons de neige. Le ciel est noir, couvert de nuages gris qui lâchent des flocons lourd de conséquences, neige viciée remplie de malheur. La jeune femme s'effondre à terre. Elle n'a pu la sauver, alors que elle l'avait fait. Elle n'a pas été assez forte ... Seuls les forts survivent. Elle se recroqueville sur elle même, pleurant toute les larmes de son corps, tandis qu'un délicat tapis de neige vient la recouvrir, comme une couverture hivernale, aussi magnifique que mortel.


Ces grands yeux marrons, qui ont parcouru de leurs regards le monde entier, qui ont vu les pires atrocités comme admirés les paysages les plus magnifiques, ne devaient plus jamais s'ouvrir.